Teaching Her Girl How To Kiss

Khloe Kingsley est assise sur son lit, les nerfs complètement à vif. Premier rencard dans quelques heures, aucune expérience et une peur terrible : embrasser comme une merde. Elle fait les cent pas, s’entraîne sur le dos de sa main, se sent conne, puis encore plus quand Taylor passe la tête dans l’encadrement de la porte. Sa belle-mère. Vingt-huit ans, un corps moulé dans un legging de yoga, des hanches qui ne demandent jamais la permission. Khloe sort le truc direct : « Montre-moi. Juste une fois. Les lèvres. Rien de fou. » Taylor rigole — doucement, puis plus bas en voyant le regard de la gosse. « T’es sérieuse ? » Khloe fait oui de la tête. Le cœur lui tape dans les dents. Elles commencent par les conseils. Penche la tête. Respire par le nez. Ouvre pas trop grand. Bouches fermées au début, puis qui s’écartent — un souffle chaud, puis la langue, lente, hésitante. Taylor garde une main sur la mâchoire de Khloe, la stabilise, la rassure, une sécurité qui lâche vite. Khloe sent le baume à lèvres à la vanille, hume le shampoing de Taylor — pomme verte et vanille. Elle gémit, petit son sincère, recule une fois comme si elle avait peur d’aller plus loin. Taylor attrape son poignet. « Ça va ? » Khloe répond en se penchant à nouveau. Plus profond maintenant. Plus mouillé. Langues qui glissent, ce truc électrique qui file direct à sa chatte, le clito qui gonfle contre le coton du short. Les mains dérapent. La paume de Taylor prend un petit sein ; Khloe arque le dos, surprise et en demande. Le tee-shirt remonte, les tétons pincés — des petits boutons tendres devenus durs comme de la pierre. Taylor descend le short sur les cuisses de Khloe ; celle-ci le balance d’un coup de pied, les jambes déjà écartées. Chatte à l’air, trempée, rasée de près, les lèvres brillantes. Les doigts de Taylor hésitent, puis appuient, glissent dans la chaleur. Khloe souffle fort, s’ouvre encore plus. Un doigt, deux, des va-et-vient doux — les hanches de Khloe qui se soulèvent, maladroites et pressées. Elles tombent sur le lit. Le legging de Taylor est retiré, son pubis taillé, plus mature, plus charnu. Khloe se glisse entre ses genoux, maladroite mais affamée. La langue sur les plis mouillés, goûtant le jus de chatte salé-sucré pour la première fois. Taylor la guide — des cercles lents sur le clito, une succion douce, la pression qui monte. La chatte de Taylor se resserre ; Khloe lèche plus profond, la langue qui rentre, lèche les parois, gémit contre la chair. Elles se retournent. La bouche de Taylor se colle sur la chatte vierge de Khloe, lèche, puis aspire le petit clito jusqu’à ce que les cuisses de Khloe tremblent. Deux doigts recourbés frappent le point spongieux ; Khloe jouit mouillée, secouée, balbutiant le nom de sa belle-mère en halètements. La sueur brille sur la peau. Les draps sont trempés. Elles glissent l’une contre l’autre — les lèvres qui s’embrassent, une friction humide, les clitos qui se frottent, essoufflées, crues. L’orgasme revient. Encore. Encore. Juste pour s’entraîner.