The Power Of Lust

Elles vivent là où le monde ne peut pas les trouver. Des murs en pierre. Le silence. Kitana mène la danse. Elle serre la mâchoire et fait semblant que la chaleur dans sa poitrine c’est du feu sacré, pas Lucifer qui la caresse de l’intérieur. Angelika reste tout près. Toujours collée. Ses yeux s’attardent trop longtemps sur la bouche de l’autre. Ses genoux tremblent quand la main de Kitana reste sur son épaule après la prière. Parfois sa propre main glisse sous les draps la nuit et elle prie pour que ses halètements n’atteignent pas le lit d’à côté. La culpabilité a un autre goût quand on en a envie. Marbre noir et lumière de bougies tout près pendant qu’elles se murmurent leur nom avec des voix qu’elles n’utilisent jamais pour Dieu. Le tissu se déchire doucement sous des doigts pressés. Les tétons durcissent dans l’air froid, puis contre des langues chaudes. Kitana étale Angelika sur la table du sacristain, écarte ses lèvres trempées avec ses pouces et la lèche jusqu’à ce que son rosaire casse et que les perles roulent sur la pierre. Leurs bouches échangent de la salive et des prières transformées en cochonneries. Peau contre peau. Sueur. Griffures. Rien de doux. Rien de tendre. Des doigts qui s’enfoncent l’une dans l’autre, les phalanges qui frottent contre cette chaleur serrée pendant que les dents laissent des marques que les habits ne cachent pas. Elles goûtent le cuivre quand elles mordent trop fort. Le sperme est étalé sur les pages d’un livre qu’aucune des deux n’ouvre plus. Quand la lumière du matin finit par les toucher, elles sont enchevêtrées, à vif, encore tremblantes. La rédemption a le goût de sel et de cendre sur leurs langues. Elles s’embrassent quand même.