All The Rave

Haley monte encore sur la montée jusqu’à ce que ses dents lui picotent. Les lumières clignotent, le son lui vibre encore dans les côtes. Maintenant le matelas l’engloutit, la sueur qui refroidit dans son dos, et la porte grince. Brock remplit l’encadrement. De la sueur lui coule sur le ventre, sa chemise pend à une épaule, juste un détail. Il la ferme d’un coup de talon. Haley se sent le souffle bloqué dans les poumons ; elle cligne des yeux et déjà il est au pied du lit, phalanges blanches, tous les deux haletants comme s’ils avaient grimpé une côte au sprint. Il arrache ce qui reste de son tee-shirt, les yeux collés sur ses lèvres brillantes. Brock tombe à genoux, tire ses hanches au bord, la froideur du métal de sa boucle lui glace la peau nue. Haley est trempée — le pulsement de la rave qui se transforme en ça — et il le sait. Deux doigts s’enfoncent en elle sans douceur, sa langue passe sur son clito, lente et cruelle, puis plus vite, puis lente encore, le rythme de la nuit ramené jusqu’ici. Elle agrippe ses cheveux, ses talons s’enfoncent dans ses omoplates, et elle s’entend marmonner son prénom comme une insulte coincée dans la gorge. Goût de sueur salée, odeur de cuir, bonbons pas chers des sacs-cadeaux qui fondent entre eux. Quand il la retourne sur le ventre et s’enfonce jusqu’au fond, le gémissement qui sort de sa gorge pourrait briser la sono qui continue de cogner dans sa tête. Il baise comme s’il n’y avait plus de after. Chaque coup de reins pousse la nuit plus loin, menace le matin. Elle se laisse faire.