Green Thumbs

Izzy Wilde et Hime Marie arrivent pas à se lâcher, mais elles font avec. Leur vice de la verte les ramène toujours l’une vers l’autre. Les salopettes collent à la peau trempée, les ourlets défaits. Elles sont à poil en haut. La sueur coule le long des côtes. L’une penche la canette, l’autre se penche en avant. Elles se font un sourire en coin et s’envoient des regards de baisage à travers les feuilles. Leurs yeux restent plantés l’un dans l’autre jusqu’à ce qu’elles décrochent les bretelles. L’eau jaillit en gouttes glacées. Les tétons se dressent dur. Les pétales glissent sur la peau plissée et laissent des traînées collantes. Elles se rapprochent centimètre par centimètre, le souffle qui accélère. Puis leurs bouches s’écrasent l’une contre l’autre. Les dents claquent. Les langues s’enfoncent profond. L’une plaque l’autre contre le treillis, les hanches qui cognent, les corps qui frottent à travers le jean ouvert. Les plantes bougent au-dessus d’elles pendant que la chaleur prend le dessus.