I'll Change Your Mind, You'll See

Lulu Chu est assise au bord du matelas, genou collé contre la cuisse d'Hime Marie pendant qu'elles parlent d'huile, de mains et de souffles inconnus. Hime grimace rien qu'à l'idée. Ces massages dans un spa avec fausse cascade qui pue l'encens froid, des inconnus qui te passent leurs paluches froides sur les épaules comme si ils vérifiaient des melons. Elle ressort toujours plus tendue et plus légère de quarante balles. Lulu sourit, lente et suffisante. 'Laisse-moi faire,' elle dit, 'et on verra si tu trouves toujours ça nul.' Hime roule des yeux, traite ça de connerie, mais elle sourit parce que perdre n'a jamais fait aussi envie. Lulu a déjà pêché la bouteille sous le lit. Huile minérale, qui glisse et qui chauffe dès qu'elle touche la peau. Elle fait un signe de tête. 'À poil. Sur le ventre.' Hime se déshabille sans chichis, les tétons qui durcissent dans l'air frais, puis s'allonge, joue sur ses bras repliés. La première giclée d'huile tombe à la base de sa nuque et file le long de sa colonne en un ruban lent et brillant. Lulu l'étale à deux mains, mouvements fermes, articulations qui dénouent les muscles noués. Elle appuie plus fort là où les côtes descendent vers les hanches, pouces qui creusent les fossettes juste au-dessus des fesses. Plus de bavardage, juste du souffle et le bruit mouillé de la peau qui glisse. Hime sent tous ses nerfs qui s'allument. Au lieu de s'endormir, elle devient plus tendue, plus mouillée. Ses cuisses bougent; le drap est déjà trempé là où sa chatte appuie. Lulu remarque. Ses mains glissent plus bas, écartent les fesses, doigts glissants qui frôlent la chaleur sans vraiment la toucher. Hime soulève les hanches, cherche le contact. C'est là que Lulu se penche, lèvres qui effleurent le bord de son oreille. 'Fin heureuse ?' Une seule phalange trace la longueur de sa fente, l'huile se mêle à sa mouille. Hime répond par un petit son rauque. Lulu enfonce deux doigts, les courbe, va et vient pendant que son autre main continue d'étaler l'huile dans le bas du dos d'Hime. Chaque poussée écrase le ventre d'Hime contre le matelas, son clito qui frotte le drap. Le rythme reste régulier, sale, précis. L'huile brille sur les cuisses intérieures. Les orteils d'Hime se crispent. Elle sent déjà que ça monte, chaud et lourd derrière ses yeux. Quand elle jouit, haletant contre l'oreiller, elle a reconnu sa défaite dans chaque souffle tremblant. Apparemment les massages sont pas si nuls quand ce sont des mains qui savent exactement ce que tu veux et à quel point il faut appuyer.