Sync Or Swim

Slimthick Vic et Nicole Doshi traînent au bord de la piscine, à peine couvertes par des bikinis qui collent comme une seconde peau. Vic fait glisser ses doigts dans l'eau fraîche, puis balance quelques gouttes sur les seins de Nicole. Nicole sursaute, les tétons qui durcissent sous le tissu trempé, mais elle fronce encore plus les sourcils. La tension entre elles craque comme un câble qui lâche. Vic balance une pile de serviettes par terre. Elles s'asseyent assez près pour que leurs genoux se touchent. Vic dit qu'elle comprend - la belle-fille, la nouvelle femme, un terrain instable. Nicole souffle lentement, le souffle tremblant, et avoue que la piscine n'est pas le problème. Elle déteste juste faire semblant que cette routine mouillée et rigide peut recoller les morceaux d'une famille. Puis ses yeux glissent vers le bas. Elle dit à Vic que le bikini rouge lui moule les seins comme des mains, que les fines bretelles disparaissent entre ses fesses, et Vic sent une pulsation humide battre entre ses cuisses. Elles échangent des compliments, chaque phrase plus lourde que la précédente, jusqu'à ce que l'air soit électrique. Le bout du doigt de Nicole effleure la cuisse intérieure de Vic ; le souffle de Vic se coupe. Plus de mouvements synchronisés. À la place, elles se penchent l'une vers l'autre, les lèvres qui se frôlent, la faim qui explose pendant que les doigts glissent sous le Lycra trempé, trouvant la chaleur tendre là où elles ne s'y attendaient pas. Chaque collision frustrée de leurs corps se transforme en une seule question affamée : à quelle vitesse peuvent-elles enlever les apparences et baiser la tension dans l'air ?