Big Meat For Maddy May

Maddy May a ce truc d'avoir l'air de vouloir prouver quelque chose. Elle le tient à deux mains, la langue sortie, les lèvres toutes mouillées pendant qu'elle lèche la queue de haut en bas — lentement, salement, avec envie. Le lingerie tient à peine, les bretelles lui marquent les hanches pendant qu'elle est à genoux comme si c'était fait pour elle. Il lui attrape l'arrière de la tête et l'enfonce plus profond, et sa gorge fait ce bruit tout mouillé et obscène qui rend tout plus serré. Elle s'étouffe une fois, deux fois, mais elle recule pas. Elle le regarde juste avec ses jolis yeux marrons tout brillants, le mascara qui commence déjà à couler. Chaque coup est sale, contrôlé, méchant de cette façon qui la fait geindre sur lui. Pas de pitié. Il se sert de sa bouche jusqu'à ce que la salive coule sur son menton, sa poitrine, tache ce petit ensemble qui était censé être mignon. Elle continue quand même. Parce qu'elle adore ça. Qu'elle en a besoin. Et la façon dont ses cuisses se serrent montre qu'elle mouille un peu plus à chaque centimètre qu'il lui enfonce.