The Photographer

Budapest. Zazie est toute seule sur un banc froid, les cuisses écartées, sa jupe qui remonte. Le vent se lève. Elle cherche un truc, n'importe quoi. Christina passe, le regard acéré, comme une gonzesse qui fait les boutiques. Elle a trouvé sa cible. Elles parlent business, le fric qui passe entre les mots. Christina lui promet un shoot rapide. Elle l'emmène chez elle. L'odeur du pognon se transforme en quelque chose de plus épais, plus humide. La porte claque. Christina sort en dentelle noire qui cache à peine ses gros seins et sa chatte rasée. Zazie reste plantée, la canette qui suinte dans sa main. La musique se lance. Christina se met à bouger les hanches, lent, salaud. Elle tire Zazie contre elle. Mains posées bas sur la taille de la fille, elle la colle fort. Elles se frottent. La paume de Christina prend le petit sein de Zazie, le pouce glisse sur le téton à travers le tissu fin. L'autre main passe sous la jupe, les doigts caressent le coton sur sa fente. Zazie recule, toute rouge, et parle des photos. Elle veut partir. Elle veut être payée. Elle pose. Dos cambré. Jambes ouvertes. Christina shoot, mais son regard brûle plus que l'objectif. L'appareil tombe. Christina plaque Zazie sur le canapé, écarte la culotte et enfonce sa bouche entre ces lèvres douces. Langue qui travaille, doigts qui l'écartent. Zazie gémit, les poings dans les cheveux de Christina, puis elle se retourne pour qu'elles puissent se lécher en 69 – bouche sur le clito, bassin qui va et vient, bruits mouillés qui remplissent la pièce. Elles se retournent, se frottent, langues partout, doigts jusqu'à la garde, jusqu'à ce qu'elles tremblent et jouissent toutes les deux, trempées et bruyantes, bouches collées comme si elles voulaient s'avaler tout entière.