Aubree Valentine Compilation

Elle lance la vidéo. La première fille lui plante la langue au fond, ses doigts déjà trempés. La caméra reste collée aux hanches qui se frottent, les bruits mouillés claquent sur les draps crades du motel. Le plan suivant montre des pompons jetés par terre à côté d’un lit pendant que deux pom-pom girls se chevauchent, la sueur brillant sous la lumière de la chambre de résidence. Un conte de fantômes passe à des doigts froids qui glissent sur une peau chaude, la lampe torche qui tombe du chevet. De l’autre côté de la ville, une prof particulière se penche sur des bouquins, le crayon roule, sa jupe déjà remontée jusqu’au haut des bas. Cinq minutes plus tard, la bassiste du groupe a la chanteuse pliée en deux sur un ampli, les vibrations du bass qui leur montent entre les cuisses. Les crédits défilent, le flux continue. Une nana attrape le poignet d’une autre, la tire dans l’escalier, le drama entre quasi-sœurs qui brûle derrière chaque porte qui claque. Le dernier plan tombe dans une ruelle sombre, le néon rouge qui éclaire des jupes en cuir remontées encore plus haut, des bouches qui laissent des marques, des hanches qui cognent comme des poings dans la chair.