Women Seeking Women #93

Tout le monde l’appelait la Bibliothécaire quand elle est entrée, les cheveux tirés en arrière, sa jupe qui semblait prête à craquer. Le 24 mai 2013, elle avait tout prévu pour une seule nuit, le musée fermé à tout le monde sauf les gens dangereux. Les vitrines sont restées fermées, le verre renvoyant chaque souffle volé. Il l’a plaquée contre la table en marbre ce soir-là, assez fort pour que le froid passe à travers sa blouse pendant que sa main passait sous les vêtements. Sa bouche a glissé le long de son cou, laissant des bleus comme de l’encre fraîche. Elle a gémi bas, sans retenue, sans douceur. Ses jambes se sont écartées sur commande quand il est rentré en elle — rien de tendre, juste de la force et le bruit mouillé de la peau contre la peau. Ses doigts s’agrippaient dans son dos, ses ongles qui faisaient saigner, chaque coup faisant tomber un de ses talons sur le marbre. Le silence n’a été brisé que quand elle a haleté, rauque, sale, en redemandant. Il lui a donné — plus fort, plus brutal, jusqu’à ce que ses jambes tremblent et que les pieds de la table raclent le sol. Il a joui avec un grognement contre sa bouche, tout chaud qui coulait entre eux. Après, elle a remis sa jupe en place avec les mains qui tremblaient, ramassé sa chaussure tombée, et n’a jamais regardé derrière. C’était le mois de mai. La nuit était finie. Elle est partie en fredonnant comme si rien ne s’était passé.