Bake Sale Bet

Chloé Suréal était assise derrière la table pliante de merde avec la tête en vrac et des miettes sur son tablier. Les putains de cupcakes avaient l’air d’avoir été écrasés par une bagnole. Sa belle-mère Sérène Sirène s’est approchée, a vu le bocal à fric vide, et a levé un sourcil. "Toujours rien ?" "Évidemment," a craché Chloé. Sérène s’est penchée. "Souris, bébé. Les clients sentent la mauvaise humeur à dix mètres." "Je vais pas me forcer à vendre du glaçage à des gros porcs." "OK," a lâché Sérène, cash. "Je te parie que je te ramène une file d’attente en cinq minutes. Si j’y arrive, tu fais un vrai effort pour une fois. Si je merde, tu peux te casser. Ça te va ?" "Comme tu veux." Sérène a disparu sous la nappe sans rien ajouter. Sa langue chaude a retrouvé la chaleur humide entre les cuisses de Chloé. Celle-ci a sursauté, manquant de renverser sa chaise métallique. Elle s’est agrippée au rebord, les chevilles écartées pendant que Sérène la bouffait comme une affamée. Le visage bougon de Chloé s’est fissuré. Un tout petit gémissement involontaire lui a échappé. Des pas. Des voix. Trois ou quatre, peut-être plus, qui se matérialisent au-dessus de la table. Aria Carson, Emma Rosie, Maya Farrell, Nova Vixen. Elles ne voyaient rien de ce qui se passait sous leurs coudes, sauf que la tête de Chloé était passée du mauvais temps à une aube embrumée. La queue s’est étirée jusqu’au couloir pendant que Sérène gardait son rythme lent et dégueulasse entre les cuisses de Chloé. Chaque fois qu’elle gémissait un peu trop fort, un autre billet de vingt atterrissait dans le bocal. Les filles continuaient d’acheter parce que ça sentait bon, que ça avait un goût plus chaud, et parce que Chloé avait enfin l’air d’en vouloir. Des heures plus tard, la table était vide. Sérène est ressortie à quatre pattes, rouge et souriante, en s’essuyant le menton sur le dos de sa main. Elle a attiré Chloé contre elle au milieu du gymnase désert. "Fière de toi, gamine. Tout est parti." Sa main a glissé sous la jupe de Chloé, deux doigts déjà trempés. "Là, le vrai dessert commence. Chez moi. À poil. On va fêter ça comme il faut." Chloé n’a pas cherché à discuter. Pas cette fois.