Cunning Linguist

Shay Sights est assise sur le bord de son lit, se mordillant la lèvre. En passant devant la porte, Aften Opal voit sa tête, rentre et s’assoit à côté d’elle, comme chaque fois que sa belle-mère a besoin d’elle. Shay est de nouveau en chasse. Elle a rencontré une femme superbe et sûre d’elle, mais la belle lui a dit que ses mots au lit tombaient à plat. Le souci est tout simple et brutal : Shay débute avec les femmes. Elle ne sait pas quoi murmurer, quoi faire avec sa bouche, combien serrer avec ses dents. Aften écoute, puis hausse les épaules. « Tu sais déjà ce qui te fait du bien, dit-elle, arrête de te prendre la tête. » Sa paume effleure l’épaule nue de Shay, léger comme un souffle. Shay frissonne, une décharge lui descend le long du dos. « T’aimes ça ? » demande Aften, la voix basse. « On dirait, » répond Shay, la chaleur lui montant dans le cou. Aften sourit, ses doigts repassent, lents et précis. « Je peux t’en montrer plus—les caresses, les mots, tout le jeu—si tu veux. » Le ventre de Shay se serre. Les liens familiaux s’effacent à la lumière tamisée de la chambre, et le lit paraît soudain plus petit. Elle hésite, puis lâche : « T’es ma belle-fille. » Aften rit. « Si ça t’empêche de te glacer devant les nanas, où est le mal ? » Sa main glisse plus bas. Shay arrête de réfléchir. Les fringues tombent dans des gestes maladroits ; peau contre peau dans un bruit gourmand. Elles roulent sur les draps, joueuses, féroces, les ressorts du matelas qui claquent à chaque mouvement. Aften parle, cru, cochon, encourageant, guide la main de Shay, sa bouche, son rythme, jusqu’à ce que chaque geste nerveux fonde dans quelque chose de gourmand et de mouillé. Quand elles ont fini, la sueur qui refroidit sur la peau chaude, Shay sait exactement comment sa voix doit sonner quand elle veut qu’une femme jouisse.