Tip Focused

Les doigts de Rory flottent juste au-dessus de sa chatte rasée, trempée d'avoir attendu des heures. Elle s'écarte, glisse deux doigts qui rentrent et sortent avec un bruit mouillé. La tension dégage d'elle tandis que la pièce vide bourdonne. Mick entre sans un mot, la braguette déjà ouverte, la queue lourde et rouge. Son regard se fixe dessus comme une proie. Elle rampe en avant, la tête en face de lui. La salive s'accumule sous sa langue, ses doigts ne s'arrêtent jamais entre ses cuisses. Elle ouvre grand, l'engloutit en profondeur, la mâchoire décontractée et affamée, la gorge qui s'ouvre dès que le gland passe sa langue. Des souffles courts et désespérés sortent par le nez tandis qu'elle avale centimètre par centimètre, le mascara qui coule pendant qu'elle se doigte et se laisse remplir la gueule. La bave coule le long de sa queue, lui dégouline sur le menton, pourtant elle s'enfonce encore, s'étrangle en silence, les yeux qui piquent. Ses cuisses tremblent. Elle continue de se fourrer les doigts à fond, le bassin qui bouge en rythme irrégulier, la bouche qui s'ouvre plus à chaque coup de reins de Mick. Les bruits sales et affamés montent toujours—sa gorge qui s'étouffe, le claquement de sa paume, le frottement du cuir quand sa ceinture lui tape la joue. Elle se nourrit des deux sensations, se doigte jusqu'à la douleur, la gorge qui se contracte, jusqu'à ce que la pièce soit tendue comme un fil sur le point de craquer.