Friendly Competition

Kay et Robby sont penchés sur le tapis vert, les billes claquent sec sous la lumière tamisée. Paige débarque, regarde les angles, demande si elle peut sauter le coup. Robby hausse les épaules, Kay aussi, ils sont trois autour de la table maintenant. Paige s’aligne pour un long coup en bande et sourit par-dessus son épaule. « Si je rentre ça, je perds mon t-shirt. » Elle la rentre nickel. Le tissu tombe, rien en dessous, les tétons durs qui tranchent l’air comme des lames. Kay cligne des yeux, rit à moitié. « Tu fais vraiment ça ? » Paige fait rouler la craie entre ses paumes, la poussière blanche se colle à la peau. « Billard déshabillé ? Ça commence à devenir une vraie soirée. » Ils se taisent, le pouls calé sur le bruit des billes qui tombent. Le jean de Robby atterrit en premier sur la bande, puis le slip. Sa queue lourde, rouge, qui pend librement sous la lampe. Kay passe derrière lui, attrape le poids dans sa main, la langue qui glisse le long d’un côté pendant que Paige s’agenouille de l’autre, les lèvres qui scellent autour de ses couilles, succion lente et gourmande. Les queues de billard tombent, oubliées ; les fringues volent comme des douilles vides. Les mains et les bouches s’échangent, les bruits mouillés claquent plus fort que le rebond des billes. Le triangle est cassé, les billes partout, mais plus personne ne regarde le tapis — ils sont tous collés là où la chaleur est la plus dense, qui frottent plus fort, plus profond, le nouveau jeu qui prend tout ce qu’il leur reste.