Women Seeking Women #134 - Scene 2

Ses mains plaquent mes poignets contre le matelas pendant que sa bouche trouve ce petit coin juste derrière mon oreille. Je déteste la vitesse à laquelle mon corps répond. Six ans plus tard. Quatorze octobre. Il a toujours le même goût. Sel. Fumée. Toute la dispute a explosé dix minutes avant minuit, téléphones qui volent, portes qui claquent, et ça aurait dû en rester là. Sauf qu'on est là à souffler nos prénoms dans un autre lit, lumières éteintes, la pluie qui tape contre la vitre comme si la chambre avait besoin d'une batterie. Mon genou se pose sur sa hanche et on s'emboîte parfaitement. Il me prend à fond, m'ouvre sans demander la permission, à la fois un avertissement et des excuses dans une seule poussée longue. Je mords son épaule pour pas gémir trop fort ; il soulève mes jambes plus haut et me baise ce son direct. La sueur coule dans mon dos. Le tissu frotte là où la corde était avant. Même jeu sombre, autre ville. Il accélère. Je me resserre. Entre les jurons et le bruit de nos peaux, nos doigts s'entrelacent, pas comme la dernière fois, dur et moche, mais comme si on pouvait encore faire une trêve sans que personne admette qui a gagné. La pluie s'intensifie. L'horloge clignote toujours après minuit. On fonce vers ce qui vient après le plaisir, ce qui finit toujours par être le même bordel simple : l'un dit reste, l'autre fait semblant de réfléchir. Demain on va peut-être encore se disputer. Peut-être qu'on tiendra pas la nuit. Quoi qu'on appelle ça, c'est ça la sensation quand l'interdit a toujours bon goût et que le vieux feu trouve toujours un putain de moyen de brûler.