Transformation

Elle s’est mise à genoux comme si elle suppliait le péché de venir. La chaleur de juillet, lourde et moite, lui collait le petit haut dans les reins. D’une main elle a arraché sa ceinture, de l’autre elle lui a fait descendre son jean. Sa queue est sortie, dure et lourde ; elle l’a prise dans sa bouche avant qu’il ait le temps de reprendre son souffle. Langue bien à plat, la bave qui coulait du menton, elle a avalé jusqu’à ce que ses lèvres touchent la peau, gorge qui se serrait, réflexe de haut-le-cœur qui la brûlait—elle a tenu, les yeux qui piquaient, sans reculer. Quand elle s’est retirée, c’était juste pour respirer, des fils de salive qui reliaient sa bouche au bout de sa queue. Elle est revenue, plus profond, mâchoire qui tirait, mascara qui coulait. Il a agrippé ses cheveux, la tenant, lui pilonnant la gorge par à-coups courts et brutaux jusqu’à ce qu’elle le sente palpiter et décharger, chaud, dans sa gorge toute rouge.