Women Seeking Women #60 - Scene 1

Elle claque la porte si fort que le cadre tremble. La planque sent la poudre, la pluie et l'odeur douceâtre du whisky renversé y'a une heure. Elle enlève la robe déchirée, le tissu dégouline sur le parquet abîmé, et elle se fait pas chier avec les stores. Il la mate depuis le coin, à la lumière d'une lampe faiblarde. Les fringues, elle les arrache plutôt qu'elle les jette, et elles restent par terre. Quand elle s'assoit sur lui sur le canapé cradingue, il goûte le sang sur sa lèvre et se dit que c'est peut-être le sien. Sa main trouve l'ecchymose sur sa cuisse et il appuie jusqu'à ce qu'elle siffle, mais elle se cambre dans la douleur plutôt que de se reculer. Elle est trempée depuis l'allée d'à côté et elle s'enfonce sans manières, le prend jusqu'au bout comme si c'était à elle. Ils baisent comme si le baraque brûlait et que les voisins étaient sourds : respirations saccadées, claquements de peau mouillés, ses ongles qui lui labourent les épaules chaque fois qu'il monte trop fort. La sueur coule entre eux, salée, chaude. Dehors une sirène hurle et s'éloigne. Dedans la lampe clignote et bourdonne comme si elle allait lâcher. Ni l'un ni l'autre s'en foutent. La seule course qu'ils font, c'est celle du prochain merdier dans la rue, et la seule pitié qu'elle lui accorde c'est son prénom qui lui échappe quand elle jouit, serrant assez fort pour lui faire mal aux dents.