Lika's Plan

Lika connaît tous les petits secrets dégueulasses que Tory essaye de cacher. Un mot de travers et papa est au courant de tout. La menace reste douce sur ses lèvres pendant qu'elle s'étale sur le canapé et pose ses pieds nus en travers des cuisses de Tory. « Frotte comme il faut, » elle murmure, moitié menace, moitié promesse, et les pouces de Tory s'enfoncent, cercles lents sur la voûte plantaire qui font soupirer Lika et écarter encore plus les cuisses. Quand les orteils commencent à picoter, elle attrape le menton de Tory et la tire vers le bas jusqu'à ce que les coussins s'enfoncent et que le souffle de Tory souffle chaud contre le coton trempé. L'ordre arrive tout doux : « Lèche. » Tory hésite ; Lika ouvre son téléphone, le pouce au-dessus du numéro de leur père. La bouche de Tory se colle sur le tissu fin, goûte la chaleur, goûte la reddition, et Lika appuie plus fort, roule les hanches jusqu'à ce que la dentelle devienne gluante et que la langue de Tory doive passer en dessous. Les baisers suivent, avides, à bouche ouverte, qu'elles s'échangent jusqu'à ce que Tory halète et que les ongles de Lika s'enfoncent dans ses cheveux. Chaque gémissement est une assurance. Chaque coup de langue achète un jour de silence en plus. Lika sourit contre la bouche de Tory, déjà en train de penser comment elle va utiliser le prochain secret, le prochain ordre trempé.