Horngry

Les meufs sortent, les meufs dansent, les meufs ont faim, et on finit serrées dans ce kebab qui clignote, avec des sourires de louves. Il essuie le comptoir, les épaules qui bougent sous son t-shirt blanc. 'Dix minutes,' il dit. On hoche la tête, on lâche le fric, on s’assoit sur ces tabourets en plastique craqué et on se mord les lèvres au lieu de manger pendant que la graisse grésille. Les verrous claquent. La lumière baisse. Un couteau tombe derrière le comptoir et il passe entre les tables en s’essuyant les mains sur un torchon. La première se hisse sur le plan de travail poisseux, les autres s’entassent. Rires, salive, chaleur. Les jeans par terre, les doigts mouillés qui laissent des traces de sel sur le chrome. On baise fort, comme si on nous devait ça après toute cette danse. Les odeurs de bouffe — gras brûlé, oignons, piment — nous collent à la peau pendant qu’on transpire et qu’on s’agrippe. Lui il reste calme, parle pas sauf pour souffler fort quand les ongles s’enfoncent. Après, quand on tremble et qu’on est toutes collantes, il rallume la friteuse, remplit une barquette de frites fumantes, la nous file comme un cadeau de minuit bien dégueulasse. On sort en se léchant les doigts, en rigolant bas. On a toujours plus faim quand on est en chaleur.