The Muse

Daisy Taylor franchit les grilles du domaine, un journal étudiant froissé dans le poing, un cercle rouge qui lui brûle les yeux. Son cœur fait un bond quand elle voit Siri Dahl déjà plantée à l’entrée, chemisier de soie déboutonné, regard tranchant comme une lame. Siri s’avance, l’embrasse sur les deux joues. La chaleur descend en flèche dans le dos de Daisy. « Prête à être ma muse ? » demande Siri en lui attrapant la main avant même qu’elle réponde. Daisy hoche juste la tête, le cœur qui cogne si fort qu’elle est sûre que Siri l’entend. À l’intérieur, un peignoir de soie et une lingerie en dentelle l’attendent sur un banc en cuir. Daisy se déshabille, enfile le peignoir, s’assoit. Siri la regarde comme une proie qui s’est offerte toute seule. Chaque coup de pinceau fait sauter un bouton, arrache un frisson à sa peau. La chaleur monte à chaque regard. Daisy laisse tomber le peignoir. Sa queue jaillit, rouge et dure. Les yeux de Siri s’assombrissent. Le pinceau tombe par terre. Siri s’agenouille et lèche un long trait de la base jusqu’au gland. Daisy rejette la tête en arrière, les doigts crispés dans les cheveux de Siri. L’artiste gémit autour de sa queue, avale comme si elle adorait ça. Daisy ose plus, va plus loin, baise sa bouche comme une seconde toile. La langue de Siri travaille chaque centimètre jusqu’à ce que les jambes de Daisy tremblent. Puis Siri se relève, écarte son chemisier, attache un harnais équipé d’un gros godemichet en silicone et couche Daisy sur la méridienne. Elle rentre d’un coup sec. Daisy gémit fort, s’agrippe au coussin, pousse les fesses pour en avoir plus. Leurs corps claquent dans un rythme mouillé, la sueur brille sous la verrière. Siri passe la main autour de la queue de Daisy et branle en rythme, la traite jusqu’à ce qu’elle gicle sur le cuir. Siri continue de la pilonner pendant les secousses, mordille son épaule comme une marque de possession. Elles finissent enchevêtrées, le souffle court, la peau collante, deux chefs-d’œuvre refaits à coups de sperme et de peinture.