Squirtbath

Paige a frappé à la porte, son dictaphone dans une main et ses questions sur le bout des lèvres. Whitney a ouvert en peignoir de soie à peine fermé. L'interview a commencé à la table de la cuisine, les banalités ont vite dégénéré. Les réponses de Whitney sont devenues plus crues, plus sales, l'air était lourd entre elles. Quand Paige a demandé pour le squirting, la voix basse et les joues en feu, Whitney s'est adossée en plissant les yeux comme si elle avait repéré une proie. « Pourquoi je te montrerais pas comment squirter ? » Paige a avalé sa salive puis a hoché la tête, les genoux déjà en coton. Elles ont à peine atteint le canapé avant que les doigts de Whitney ne l'écartent et la pénètrent, pressant jusqu'à ce que les cuisses de Paige tremblent et qu'un jet brûlant gicle sur le ventre de Whitney. Whitney a ri, grave et affamée, et a guidé la main de Paige entre ses propres cuisses jusqu'à ce qu'un autre jet abrupt imbibe les coussins. Elles ont continué, les corps luisants, la moquette qui s'assombrissait sous elles, jusqu'à ce que la pièce sente le cul et la sueur. Whitney s'est enfin écartée, le souffle court. « Viens, j'ai mieux dans l'arrière-salle. » Toutes les deux nues, elles ont mis les pieds dans une petite piscine gonflable, le plastique qui craquait. Whitney a appuyé sur une télécommande. Des gouttes épaisses de lubrifiant se sont mises à tomber lentement d'en haut, coulant dans leurs cheveux, sur leurs seins. Paige s'est collée à elle, la langue à la poursuite des gouttes sur les lèvres de Whitney pendant que la machine continuait de déverser, les enduisant toutes les deux jusqu'à ce qu'elles brillent et que le fond de la piscine soit glissant sous leurs pieds nus.