Women Seeking Women #63

Il était pas censé être là ce soir-là. Les lumières basses, rouge sang. Du jazz qui crachouillait dans des enceintes pourries. Elle a retiré son manteau, l’a laissé sur la chaise, sans même jeter un regard en arrière. Il l’attendait au fond de la salle. Le jeu habituel. Pas cette fois. Ça faisait trois semaines qu’ils tournaient autour du pot. Talons qui claquaient sur le carrelage usé. Sa main a effleuré son poignet sous la table, comme si de rien n’était. Elle fixait droit devant elle, comme si tout ça ne voulait rien dire. Sauf que son cœur tapait fort et que chaque centimètre de peau lui brûlait. Sa robe était fine. Il voulait la lui enlever. Elle le savait. Elle a pris son temps. Une gorgée lente, un mouvement lent sur sa chaise, laissant le tissu remonter sur sa cuisse. Sa mâchoire s’est crispée. Il a tendu la main, ses phalanges ont effleuré la peau nue, et il n’a pas reculé. La ruelle était sombre quand ils sont sortis. Plus question d’attendre. Il l’a plaquée contre le mur froid, ses genoux ont écarté les siens, ses mains ont remonté la robe sur ses hanches. Pas de manières. Sa bouche sur son cou, dents et langue. Elle s’est mordu la lèvre, goûté le fer. Ses doigts ont été rapides, brutaux, écartant le fin string, la trouvant trempée. Elle a attrapé sa ceinture, l’a ouverte d’un coup sec, l’a attiré contre elle. Rien de doux. Rien de timide. Il a glissé deux doigts en elle, les a recourbés à l’endroit précis, frotté là où ses cuisses ont commencé à trembler. Sa respiration était hachée. Elle s’est frottée contre sa main, les hanches qui tressautent, les doigts enfoncés dans son épaule. Le mur était froid. Sa chatte brûlante. Elle a joui vite, violemment, les jambes flageolantes, en jurant entre ses dents serrées. Il n’a pas arrêté. Il l’a continuée, lui a imposé une autre vague, lui a arraché un gémissement qui sonnait comme un avertissement, comme une menace. Quand il s’est enfin enfoncé en elle, c’était tout sueur, chaleur et frottement. Sans capote. Sans hésitation. Juste son dos plaqué contre le mur, sa queue au fond, ses ongles qui s’enfonçaient dans sa nuque. Chaque coup de reins lui tirait un son, chaque son le faisait cogner plus fort. Elle a joui encore, serrée cette fois, serrant autour de lui. Il a suivi, grognant, les dents dans son épaule, se vidant au plus profond, les hanches qui tressautent jusqu’au dernier spasme. Après, il n’y avait plus que le bourdonnement de la nuit. Sa robe froissée. Une bouton de sa chemise disparu. Le jeu habituel—terminé. Dépassé. Plus de retour possible.