Coach Brandi

Carter rate des lay-ups comme personne. La coach Brandi la regarde rater encore un panier facile, soupire et la fait venir. Elle lui dit qu'elle va bosser avec elle après les cours. Elles s'entraînent toute la semaine. Carter finit par marquer. Un soir, le couloir est sombre. Elle frappe à la porte du bureau, le cœur qui cogne. Brandi ouvre, en débardeur et short. Carter entre, claque la porte du talon et balance tout : elle se fout du basket, elle invente des prétextes juste pour rester seule avec elle. L'air devient lourd. Brandi la fixe un moment, s'approche, glisse les doigts sous le menton de Carter et l'embrasse fort, affamée. Une main sur le mur, l'autre qui tire le bas du maillot de Carter. Carter gémit, grave et cassée, quand le genou de Brandi se glisse entre ses cuisses. Elles tombent sur le canapé. Brandi descend le short de Carter et enfonce deux doigts direct dans sa chatte trempée, la niquant régulier et profond pendant qu'elle suce la peau du cou. Carter s'accroche aux épaules de Brandi, les hanches qui dansent, à la recherche de chaque coup jusqu'à ce que tout explose et qu'elle jouisse en haletant le nom de sa coach. Brandi continue ses doigts en douceur, savourant les spasmes, puis couche Carter, l'écarte plus et lui lèche la chatte jusqu'à ce que ses cuisses tremblent et qu'elle supplie de pouvoir rendre la pareille. Plus tard, elles sont là, toutes en sueur, à respirer fort. Le basket, on s'en fout. Il y a autre chose de plus chaud qui compte.