Stood Up By Her Husband

Les talons d’India cognent sur la moquette. La chambre d’hôtel est trop propre, trop froide. Elle pose les chocolats sur l’oreiller, aligne les roses comme si ça allait combler une soirée de plus toute seule. Les minutes passent, et puis elle comprend : il ne viendra pas. Encore une fois. Elle appelle Reagan avant de pouvoir se raisonner. Reagan entend tout de suite que son rire est cassé, celui qu’India sort quand elle se ment à elle-même. Moins d’une heure plus tard, elle frappe à la porte, talons qui claquent encore quand India lui ouvre. Reagan ne perd pas de temps en discours. Elle attrape le poignet d’India, lui arrache le mensonge de la bouche et y trouve juste du désir brut. India tombe à genoux la première, affamée, maladroite, la langue qui glisse sur le téton de Reagan, puis plus bas, avide de ce premier goût sucré qu’elle n’a jamais eu d’une femme. Reagan gémit, poings dans les cheveux d’India, écarts les jambes. India la boit, tremble d’excitation. Reagan la relève d’un coup, la fait pivoter, la plaque contre la fenêtre. Ses doigts glissent chauds et faciles ; India se serre autour, jure, les hanches qui cherchent chaque poussée. Quand la bouche de Reagan remplace sa main, India se plie, halète, jouit assez fort pour embuer la vitre. Toutes les deux moites, elles s’écroulent sur le lit. Plus d’anniversaires à sauver, plus de promesses à tenir. Juste de la sueur, des dents, le bruit mouillé des peaux qui claquent tandis qu’elles prennent tout ce qu’elles se sont refusé pendant des années.