Mother Daughter Exchange Club #30

Elle le chevauche comme si la deadline n'existait plus. Il attrape le bas de son t-shirt, le lui enlève d'un coup sec, puis monte en elle, lentement, méchamment, parfaitement. L'ordi reste ouvert sur la table de nuit, l'écran qui clignote encore sur les chiffres qu'elle a fait exploser : douze pour cent de croissance au quatrième trimestre, quatre nouveaux marchés, un draft qui a fuité et qui sent les emmerdes. Il lui attrape les fesses plus fort quand elle se penche en arrière, il regarde ses seins qui bougent, il sent ses ongles qui lui griffent le torse. Chaque roulé de bassin, c'est un doigt d'honneur au dossier qui porte leurs deux signatures. Sa sueur colle ses cheveux sur sa mâchoire. La chambre sent le café froid, le latex et ce savon d'hôtel pourri qui reste toujours sur la peau. Elle se penche, ses dents contre son oreille. « S'ils découvrent, on est morts. » Il rit une fois, grave et méchant, son pouce qui glisse entre ses cuisses pour étaler toute la mouille sur son clito. Le sommier grince sous eux. À onze rues de là, le marché n'a pas bougé, mais là, tout de suite, chaque coup de reins fait plus mal qu'une assignation judiciaire.