Lesbian Tutors - Private Lessons

Elle attend depuis le 19. Le 19 septembre 2013, pour être précis. C'est pas la date de sortie. C'est quand je l'ai fait patienter pour la première fois. Elle est dans l'embrasure maintenant, jambes écartées, sa dentelle noire trempée tirée sur le côté. Chatte ouverte. Gonflée. Qui brille. Le réveil sur la table de nuit affiche toujours les mêmes putains de chiffres — 9/19/13 — et je l'ai pas touché depuis. J'ai pas remis l'heure. Je l'ai pas bougé. Il est à nous maintenant. Il fait partie de ça. De ce qu'on fait. Je lui enfonce deux doigts sans demander. Elle les prend comme si elle crevait de faim depuis dix ans. Ses hanches se jettent en avant. Les muscles se contractent, mouillés et serrés, qui aspirent l'intrusion. Elle gémit — court, cassé, qui s'ouvre par les bords. Ma queue tire sur mon jean. Elle regarde la bosse comme un animal traqué. Je descends la braguette lentement, sans me presser, et je la laisse jaillir lourde, rouge foncé au bout, déjà en train de couler. Je me caresse une fois. Elle se passe la langue sur les lèvres sans réfléchir. « À genoux », que je lui dis. Elle s'écrase par terre. Le tapis lui brûle les tibias mais elle bronche pas. Sa bouche trouve le gland comme si c'était enregistré dans ses muscles. Langue à plat. Lèvres qui s'étirent. Elle avale toute la longueur d'un coup jusqu'à ce que le bout bute dans le fond de sa gorge. Pas de haut-le-cœur. Juste de la chaleur. De la pression. Ses yeux qui larmoient pendant qu'elle garde ça là, puis elle recule avec un bruit mouillé, une ficelle de bave qui pend de son menton jusqu'à ma queue. Je l'attrape par les cheveux au sommet du crâne et je la replonge dedans. Je lui baise la gueule pendant qu'elle s'étouffe et gémit autour de moi. Ma main sur sa chatte s'arrête jamais. Trois doigts maintenant, jusqu'aux jointures, qui tournent, qui écartent. Son jus me coule le long du poignet. Le bruit est dégueulasse — succion obscène, claquements humides. Elle est proche. Je connais les signes. Le tremblement dans ses cuisses. La façon dont ses épaules tressautent. Je sors d'un coup sec. Je la tire vers le haut. Je la fais pivoter. Je la plie sur le bord du lit. Sa chatte dégouline le long de ses cuisses. Je tape le gland contre son clito une fois. Deux fois. Puis je m'enfonce jusqu'à la garde. Elle hurle dans le matelas. Ses parois m'agrippent comme si elles voulaient me garder prisonnier. Je la pilonne tellement fort que le lit tape le mur. Une main autour de sa gorge, l'autre qui lui bloque les poignets dans le dos. La dentelle de sa jarretière lui marque les hanches en rouge à chaque coup de reins. Ses fesses tremblent. Ses tétons frottent les draps, gonflés et durs. « Plus fort », qu'elle halète. « S'il te plaît — putain — » Je le fais. Je change l'angle, plus profond. Je frotte le gland contre l'endroit qui la fait se raidir tout entière. Elle jouit autour de moi — serrée, qui pulse, qui hurle. Je la suis direct après, enterré jusqu'à la racine, en train de pomper épais et chaud jusqu'à ce que ça déborde autour de ma queue. On bouge ni l'un ni l'autre pendant une bonne minute. Dehors, le monde continue de tourner. Dans cette chambre, le temps s'est arrêté le 19 septembre 2013. Et ce soir ? Il est toujours là.