Road Queen #29

Elle est plaquée contre le mur par un mec qu'on croise que genre après minuit, sa barbe rêche qui lui brûle la gorge pendant qu'il lui bloque les poignets au-dessus de la tête. Il sent la sueur et le whisky pas cher. Leurs bouches s'entrechoquent, dents qui claquent, langues qui s'emmêlent grave et mouillées jusqu'à ce qu'elle goûte le sang. Ses doigts descendent le long de ses côtes, les ongles qui laissent des traînées de feu, puis il les enfonce entre ses cuisses, les phalanges qui écartent ses lèvres trempées, qui l'ouvrent en force, ses gros doigts qui s'enfoncent en elle et se recourbent jusqu'à ce que sa chatte se mette à trembler. Il s'agenouille, tire son jean jusqu'à ses chevilles, sa bouche se colle direct sur son clito comme s'il crevait de faim. Sa tête part en arrière et claque contre le plâtre. Il se relève, sort sa queue—dure, veinée, la tête déjà qui coule—et il la rentre d'un seul coup sec, jusqu'à la garde, au point que ses orteils décollent du sol. Chaque coup la secoue jusqu'à la colonne, le bruit de la peau qui claque, mouillé et dégueulasse, à chaque fois qu'il ressort ça fait des fils de foutre dégueus. Elle lui lacère le dos. L'orgasme la traverse comme une décharge électrique, elle hurle dans son épaule, ses muscles qui se contractent si fort qu'elle a l'impression de lui casser la queue. Lui il répond avec un grognement grave, les hanches qui tressautent, et il déverse des giclées épaisses tellement profond qu'elle a l'impression de sentir ça lui peindre l'utérus.