The Pick-Up Artist

Alina Lopez et Abigail Mac sont installées sur le canapé du salon d'Abigail. Alina souffle un grand coup et lâche qu'en voyant Abigail pour la première fois, elle l'a trouvée magnifique. Abigail lui pose la main entre elles comme un flic qui arrête la circulation. "Attends," elle coupe net. "Jamais complimenter en premier. T'as pas lu mon bouquin ?" Le livre en paperback sur la table les fixe : Comment Draguer les Meufs, Pour les Meufs, Par une Meuf. Alina avoue qu'elle a acheté le cours plutôt que le livre. Abigail soupire, craque ses doigts et annonce qu'elles commencent au Chapitre Un : Faire le Point. Alina vient de payer pour un test de merde sur son charisme naturel. Les rôles s'inversent. Abigail fait comme si elles étaient dans un bar sombre. Elle s'installe, donne rien, les yeux rivés sur un mur au fond. Les secondes passent lentement. Alina gigote, essaie de parler. Abigail la coupe net. "J'entends que dalle ici," elle dit, puis pointe l'eyeliner d'Alina. "Belle couleur. Ça détourne l'attention de ton nez." Les joues d'Alina s'empourprent. "Merci ?" Abigail arrête le jeu. Ce coup-là, elle explique, ça s'appelle Ignorer et Dire que c'est une Pute—Chapitre Cinq. Étape un : regarder au travers d'elles ; étape deux : rabaisser leur valeur. Ça rend la meuf accro à l'approbation, ça fait tomber les défenses. Alina trouve ça n'importe quoi : comment ignorer quelqu'un qui t'ignore déjà ? Abigail hausse les épaules ; le but c'est le coup de poignard, pas le regard. Exercice suivant : Être la Femelle Alpha. Une fois que la cible se sent petite, tu fonces. Abigail se rapproche sur les coussins, sa voix devient velours avec de l'acier. "Tu vas me préparer quoi pour le petit déj demain ?" Alina reste bloquée. "Tu viens de décider que tu m'enculais," Abigail sourit, sa main glissant sur la cuisse d'Alina. "C'est ce qui brise les résistances." Rien ne passe. Alina se sent toujours traquée, pas chassée. Temps pour Falloir Toucher. Les doigts d'Abigail glissent sur sa peau nue—mollet, genou, intérieur de cuisse—puis passent dans les cheveux d'Alina. Décontracté, continu, intrusif. Alina se recule. On dirait un pervers qui palpe. Abigail insiste : le livre est déjà monté jusqu'à la 127e place du classement. Alina ricane, commence à faire le calcul, mais se fait couper. Dernière tactique : Tout ou Rien. Abigail se jette et lui colle un baiser brutal. Pendant une seconde surprise Alina fond, puis se recule. "C'est quoi ce bordel ?" Abigail sourit ; les stats disent que ça marche. Alina dit que c'est n'importe quoi—crade, peut-être illégal, clairement pas son style. Elle veut flirter, rigoler, y aller avec le vrai désir, pas des techniques de bouquin. La colère monte dans sa poitrine. Elle traite Abigail de fille terrorisée qui se cache derrière son armure. Les mots font l'effet d'une épingle qui tombe. Abigail cligne des yeux. Alina en profite—main sur la cuisse, pouce qui trace la mâchoire. Elle liste les points sensibles qu'elle a aperçus, promet de les toucher, puis se penche et embrasse Abigail correctement. Abigail cède, affamée. Les vêtements tombent, les dents effleurent les tétons, les doigts glissent sous la dentelle. La prof a oublié qu'elle était censée diriger ce cours.