Tough Critic

Avant, Kira Noir était celle qu'Angela se tapait en fantasme tous les soirs. Elle l'écrivait partout, elle arrêtait pas d'en parler sur tous les sites qu'elle trouvait. Dernièrement les mots d'amour sont devenus acides. Le corps est toujours un putain de feu, les jambes qui t'enrouleraient deux fois, mais Kira a l'air absente, elle s'emmerde, elle fait le minimum. Angela est à deux doigts de poster une nouvelle attaque quand on frappe à la porte. Elle ouvre et Kira Noir remplit tout l'encadrement, regard noir et tranchant, la sangle déjà bouclée et bien visible sous son manteau. Elle passe devant Angela comme si elles avaient déjà baisé et lui balance exactement combien ses petits rants de merde la touchent. Le silicone violet sort avant qu'Angela puisse répondre, épais et brillant dans la main de Kira. Répare ça. Chaque putain de mot. Angela tape. Kira corrige par-dessus son épaule, les seins qui frôlent le dossier, le souffle chaud sur sa nuque. Chaque fois qu'Angela glisse encore une remarque de salope, la main de Kira claque sur ses fesses, le tissu qui se froisse. Les mains de la critique tremblent sur le clavier. Quand c'est fini, Kira fait pivoter le fauteuil, écarte les cuisses d'Angela, enfonce deux doigts direct. Glissant, chaud, aucun préliminaire. Puis le harnais est attaché, le bout violet glisse une fois, deux fois sur le clito d'Angela, et Kira enfonce. Coups secs. Peau qui claque. Angela s'accroche aux accoudoirs et oublie comment ça marche, les mots. Chaque poussée chasse une critique sarcastique de sa tête. Elles font assez de bruit pour que les voisins se plaignent. Kira s'arrêtera pas tant que la fan d'Angela aura pas compris la différence entre commenter et vivre la chose.