Netskirts #12

Elle s'est glissée par la porte à 23h59, douze minutes avant minuit et le mauvais genre de nuit sainte. Deux capotes dans son sac pesaient plus lourd que l'espoir. Elle a jeté sa veste sur la première chaise, enlevé ses collants près du lit qui n'avait même pas de draps. Dehors, quelque part, une putain de radio continuait de faire saigner Elvis dans le silence de ce taudis d'East Hollywood. Il était contre le mur, déjà torse nu, l'odeur de whisky bien présente sur son souffle, et elle l'a laissé la pousser en arrière sur la moquette tachée avant même de parler. Sa bouche a trouvé sa clavicule, a goûté le sel et le souvenir métallique d'un parfum antique. "Ta femme va nous tuer tous les deux," elle a dit. Sa main a glissé dans son jean ouvert et a serré, assez fort pour sentir la possession. "Elle pense que je suis aux courses." Le sommier s'est mis au boulot ; un pied s'est détaché en dessous d'eux et le sol a absorbé chaque coup de reins qu'elle lui rendait, chaque bleu qu'elle n'avait pas prévu. Plus tard elle sentirait la crête du drap sec s'imprimer le long de sa colonne, sentirait l'odeur de caoutchouc prouvant que baiser maintenant ne voulait rien dire plus tard. Ce soir comptait juste pour le péché. Elle a joui comme un miroir brisé, éparpillé et un peu cruel. Quand il s'est décalé, la petite capote bon marché s'est ratatinée dans la poubelle comme la plus vieille blague qu'ils aient jamais répétée. Pas demain, par contre. Demain c'était la confession pour laquelle ils étaient tous les deux en retard.