Working Late

Whitney et Eliza sont assises à leurs bureaux, à quelques mètres l’une de l’autre, en train de faire semblant de bosser. Whitney se tourne légèrement pour cacher son dos à Eliza. Elle glisse son téléphone sous sa robe, prend une photo directe de sa chatte, l’envoie, puis se redresse comme si de rien n’était. Eliza jette un œil une fois, deux fois. Puis elle sourit en regardant son propre téléphone. Le cliché de Whitney a fait mouche. Elle répond par le sien : caméra levée sous sa jupe, chatte à l’air, offerte. Whitney se lève. Elle traverse le petit espace et se penche pour que ses lèvres frôlent l’oreille d’Eliza. « J’ai hâte de rencontrer tes parents ce week-end. » Eliza retient sa respiration ; elle lui souffle de la fermer. Les règles du bureau sont strictes, et leur liaison secrète pourrait leur coûter leur job à toutes les deux. Whitney hausse les épaules, voix tout juste audible : le patron est effondré dans son bureau du fond, encore bourré de la cuite d’hier dont il a gardé les photos. Au moins une heure, peut-être deux. Tranquilles. Eliza répond entre ses dents qu’elles ne devraient même pas bosser ce week-end. Les mots s’effacent. Elles arrachent leurs vêtements, doigts fébriles. Chemisiers ouverts, soutiens-gorge écartés. Whitney prend un téton dans sa bouche ; Eliza étouffe un hoquet. L’instant d’après elle est sur le bureau, jupe relevée, cuisses écartées tandis que la langue de Whitney glisse sur son clito. Leurs regards fusent vers la porte fermée. Chaque bruit mouillé résonne trop fort. Eliza tire Whitney vers le haut, elles échangent de place, et c’est elle qui s’agenouille, visage enfoui entre les cuisses de Whitney. Langues, dents, frottement chaud et glissant sur le bois. Les gémissements s’échappent entre dents serrées. La porte reste close, mais on dirait qu’elle va s’ouvrir d’un battement de cœur.