Kristen Scott's Skip Day 1: Say Anything In Spanish

Kristen a compté ses dix heures comme des jetons de casino le jour de ses dix-huit ans. Elle a fait tellement bien semblant d’être malade que sa mère a gobé le coup—lui a laissé des médocs, de la soupe et une mise en garde sur la baraque avant de claquer la porte à sept heures. La liberté avait un goût de métal. Elle est sortie en traînant une grosse boîte à musique pleine de rayures au-dessus de sa tête, les baffles qui braillaient du vieux soul. Melissa a entendu, a repoussé Veronica de sa bouche et a couru à la fenêtre—à poil, barbouillée de salive et de mouille. Elle a tiré les rideaux, fait signe à Kristen d’entrer avant que quelqu’un appelle les flics. Veronica a ramassé ses fringues et a filé par les escaliers de derrière comme une ombre. La maison sentait la sueur, le latex et cette odeur lourde et sucrée de chatte trempée. Melissa s’est essuyé la figure avec le dos de la main, les yeux dans le vague. « On a jusqu’à trois heures », elle a dit. « Allons chercher Kimmy avant que la pendule nous transforme en citrouilles. » Les lattes du plancher étaient encore humides sous leurs pieds.