Pick Up Artist

Elle me repère en train de fendre la foule du bar comme un doigt qui glisse sur de la soie trempée. La lumière accroche le rouge de sa bouche quand elle sourit. Je lui paye un verre. Elle le sirote lentement. Puis elle lâche ça tout droit. « T’es garé devant chez moi depuis trois nuits, mec. C’est ton mari qui t’envoie ? » Les glaçons craquent dans son verre. Mon pouls fait un bond, deux. La vérité s’étale sur la table et elle la regarde comme un dessert. Avant même que je cligne des yeux, elle retourne la situation. « Suis plutôt mon vieux. Le cash, direct. » On roule jusque chez elle, chacun dans sa bagnole. Elle me colle à la pare-chocs, feux arrière allumés, comme si je lui appartenais déjà. À l’intérieur, ça sent le fric et le cul froid. Elle ouvre le coffre-fort, et sa tête tombe quand il sort vide. Rien. Net comme un mardi après la paye. Elle se retourne lentement. La soie glisse d’une épaule. « Je vais devoir payer en peau, alors. » Bouton après bouton, elle réduit la distance. Lèvres entrouvertes, langue qui effleure, ongles qui descendent sur les muscles jusqu’à me faire durcir contre sa cuisse. Elle me baisse la braguette, me branle une fois, fort, pèse le poids, puis s’agenouille sur le marbre. Langue plate, lèvres qui se referment sur le gland, elle m’engloutit jusqu’au fond de la gorge. Ça fait un petit bruit sec qui résonne dans le coffre vide. Ses mains pompent la base pendant qu’elle tourne la langue en rond, la salive coule sur mes couilles et elle ronronne comme si elle voulait tout avaler. On n’ira pas jusqu’à la chambre. Je la fais pivoter, lui arrache la soie jusqu’en bas et la penche sur le coffre ouvert. Elle s’accroche au rebord d’acier. Je rentre dans sa chatte trempée à grands coups secs, la peau claque comme un coup de feu. Elle se cambre, avide, le cul qui serre, le souffle haché. Ses ongles griffent le métal. Je lui attrape les cheveux, tire, et son orgasme explose dans un long gémissement qui fait vibrer le miroir derrière le bar. Je me retire et j’éclabousse ses fesses, jets chauds sur la peau déjà rouge. Elle reste penchée, le sexe encore qui palpite, les yeux mi-clos comme si elle comptait la dette sur sa langue. Dehors, des phares balaient le mur et continuent leur route. Dedans, la nuit s’étire et le coffre reste ouvert, témoin du seul genre de dette qu’on a tous les deux envie de régler ce soir.